.AQUÍ SE PUEDE FUMAR …

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Estoy dándole vueltas a esto del tabaco, ya saben, la nueva ley que prohíbe fumar en todo el universo mundo. Y me alegra lo indecible comprobar que los políticos en activo, a pesar del mareo que tienen con eso del Tripartito, las leyes sobre la maltratada enseñanza, los desvaríos del señor Bush o los delirios de algún que otro señor presidente de ultramar, a pesar de todo eso, digo, tengan tiempo de preocuparse por mi salud de manera tan drástica y firme. Así que, hala, se acabó el fumar en todos aquellos lugares en los que se pueda prohibir, es decir, espacios oficiales tales como ministerios, centros docentes, ayuntamientos, oficinas diversas, a más de bares y restaurantes – sólo los redimidos - y no mencionamos iglesias, catedrales, conventos, basílicas etc. no sé por qué, dado el consumo de incienso, velas y palmatorias que el culto exige, porque humo es, ¿o no? Todo sea por Dios…
Pues bien, al menos con estas drásticas medidas - pienso complacida - evitaremos que la población, insensata como es, muera de cáncer y, de paso, reduciremos gastos hospitalarios que, oigan, suponen un buen pastón. Ya nadie osará enrarecer el ambiente, y cuando al empedernido fumador le atrape la histeria por culpa del maldito síndrome de abstinencia, se le permitirá generosamente salir a la calle durante unos breves minutos a echar un par de caladas y, de paso, recibir una buena bocanada de aire puro que reconforte y revitalice sus vapuleados pulmones
Aire puro… aire puro si no fuera porque a pie de acera una legión de coches, autobuses, camiones y furgonetas expulsan verdaderas ráfagas de monóxido de carbono… si no fuera porque los aparatos de las calefacciones y aires acondicionados atufan el ambiente… si no fuera porque las miles de fábricas, incluso monstruos nucleares, están atascando el cielo, antes azul… Si no fuera… Porque, oigan, no es razonable creer que el temible efecto invernadero haya sido producido por el humo de los cigarrillos que abundantemente parece que fumó Humphrey Bogart a través de sus múltiples películas.
Y hablando de Bogart… Pese a mi airada perorata introductoria, les aseguro que no era mi intención el abrir esta chamuscada caja de Pandora en donde se esconden, también, toda clase de leyes hipócritas. Yo venía precisamente con la idea de levantar el velo de mi melancolía y preguntarme en voz alta, qué hubiese sido del cine primigenio sin aquellas buenas escenas en blanco y negro en donde el humo ponía una bellísima cortina gris que daba al ambiente una carga de misterio, misterio que trascendía de la pantalla, llegando hasta el oscuro patio de butacas en donde “se fraguaban los sueños” en nuestra adolescencia de posguerra. Humphrey Bogard andaba de acá para allá envuelto en su aureola de humo, con un vaso de whisky en la mano que solía beber de un trago, es decir, ¡a lo macho! Y tras él, una Lauren Bacal enfundada en un impecable traje de chaqueta gris y melena rubia inalterable, fumaba también uno de aquellos cigarrillos rubios, las más de las veces al final de una boquilla de marfil finamente labrada. Sin toda esa parafernalia, ¿creen ustedes que fuera creíble el que la flaca hubiese caído rendida a los pies del escuchimizado Bogart? ¿Hubiese la Hayworth seducido a los hombres de la misma manera sin aquella sofisticada boquilla que terminaba en unas sutiles virutas de humo? O la Ava Gardner, o la Veronica Lake… ¡En fin! Y regresando al plano nacional: sin la pipa, ¿qué hubiera sido de Balbín y su Clave, que a buen seguro recuerdan la inmensa mayoría de jubilados que, de peinar, peinan canas? Se nos hubiese escapado, por desgracia, aquel ambiente mágico de los debates calientes al filo de la democracia y la madrugada…Y qué me dicen de Garci, y del incombustible don Santiago Carrillo – que no la palma de un cáncer de pulmón porque su inexistente Dios no quiere, ya ven – y de Hitchkoc y de, al fin, todos esos constreñidos fumadores de hoy que salen a la puerta de sus oficinas a darle dos buenas caladas a un pitillo exento ya de misterio. Hubiese sido todo tan diferente… Y tras la ley del humo, ¿en dónde irá a esconderse la magia en el cine de hoy? ¿En la entrepierna de Sharon Stone?
Aunque a decir verdad, señores, presumo que en esto del fumar o no fumar, la sangre no va a llegar al río. Ustedes también lo han podido percibir, ¿no? Han florecido como hongos en un otoño lluvioso los carteles en restaurantes y bares que dicen: “aquí se permite fumar”; y en esos permisivos lugares van entrando avalanchas de fumadores “suicidas” con una sospechosa sonrisa y, sobre todo, exentos ya de remordimiento porque los demás, los que han estado persistentemente quejándose del humo, tienen la posibilidad de escoger al fin un local limpio de impurezas. Aunque encontrarlo, amigos, me temo que les va a costar un triunfo.
Pero siempre se da, gracias a los cielos, el individuo conciliador que acepta la ley con el talante de un Sócrates, o el espíritu democrático de un legislador de la antigua Grecia. Ahora me refiero exactamente al dueño de un bar de la periferia en donde entré para calmar mi ansia de café en una mediatarde demasiado anodina y a quien, para terminar, quiero poner como estupendo ejemplo. Había puesto en su local aquel ciudadano ecuánime, un letrero bien visible en donde volcó su sabia filosofía. Decía sencillamente esto: “AQUÍ SE PUEDE FUMAR, PERO NO ES OBLIGATORIO”

P.D. Ruego que no se me malinterprete: yo no estoy a favor del tabaco, Dios me libre, porque es cierto que mata, como así también la carne hormonada, el pescado con metales pesados, las verduras transgénicas, las aguas con alto nivel de contaminación, las guerras, el estrés, la carretera… Lo que pasa es que yo creo que las prohibiciones no arreglan casi nada y la educación, sí.